PERE PORTABELLA & J.S.BACH/ "El silencio antes de Bach"

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PERE PORTABELLA, PRESIDIRÁ EL JURADO DE LA 66ª MOSTRA  DE VENECIA. PARA LOS APASIONADOS  DE BACH,-SIEMPRE EN AUMENTO - PORTABELLA ES EL CREADOR DE "EL SILENCIO ANTES DE BACH"(2007)

Pere Portabella ,Figueras 1927, director, guionista, productor... En 2007 rodó una película  con trozos novelados, aspectos de documental y rachas de buenas interpretaciones en lugares no habituales. Y con tomas insólitas creó una belleza depurada y vibrante. Un homenaje a la figura y  la música absoluta de Juan Sebastian Bach que contiene la emoción "temperada" y la intemporalidad de lo que nace clásico.Se puede apreciar en estos fragmentos de You Tube.

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DOCUMENTAL SOBRE BACH: Una Vida Apasionada (subtitulado)

PEDRO SALINAS & PABLO PICASSO /versos e imágenes de amor

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Pedro SALINAS,Madrid 1891-Boston 1951.Es uno de los grandes poetas de la generación del 27. El tiempo acrecienta su obra, hecha con palabras sencillas  y esenciales que generan una música sutil que permanece;en sus versos vierte sentimientos amorosos apasionados, como en La voz a ti debida (1933).

Picasso, h 1936, tres retratos de Marie-Thérèse Walter.ól/lz

Cuando Picasso (1881-1973) tenía casi cincuenta años, se enamoró de esta jovencísima muchacha suiza, que los que la conocieron describen como sensual, alegre, desinteresada y llena de encanto.Mientras duró la historia de amor,entre 1929-36, -años marcados por duras realidades sociales y peores presagios-,la alegría de vivir transformó la pintura de Picasso.Estaba en una etapa de clasicismo, -él que era la metamorfosis misma-, pero redondeó aún más las formas y las hizo más fluidas y suaves, -como se percibe en el tercer retrato, aunque conserve la visión múltiple del cubismo- y los colores se hicieron más luminosos y alegres.La intensa sexualidad del momento la reservó para los grabados de la Suite Vollard pero la sensualidad,la imaginación y la elegancia, en su sentido profundo,llenaron de gracia los lienzos.En estos retratos,  ligeros y líricos el azul líquido de los ojos de la muchacha se desborda fuera de la forma que debiera contenerlo...y forma pequeños lagos de color. Aunque los versos de Salinas no van dirigidos a ella, ésta es también una historia de amor.

Para vivir no quiero
islas, palacios, torres.
¡Qué alegría más alta:
vivir en los pronombres!
Quítate ya los trajes,
las señas, los retratos;
yo no te quiero así,
disfrazada de otra,
hija siempre de algo.
Te quiero pura, libre,
irreductible:tú.
Sé que cuando te llame
entre todas las gentes
del mundo
sólo tú serás tú.
Y cuando me preguntes
quién es el que te llama,
el que te quiere suya,
enterraré los nombres,
los rótulos, la historia.
Iré rompiendo todo
lo que encima me echaron
desde antes de nacer.

Y vuelto ya al anónimo
eterno del desnudo,
de la piedra, del mundo,
te diré:
"Yo te quiero, soy yo."


Salinas,P.: Poesías completas. Debolsillo.


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SYLVIA PLATH & " DEAD & Cº"

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                                                Sylvia Plath y su hijo Nicholas, Londres 1962

Viene en los periódicos. El 16 de este mes de marzo, Nicholas Hughes, el hijo de Sylvia Plath se ha suicidado, en Alaska. Era profesor universitario de Ciencias del Mar. Cuarenta años después de su madre...El Mundo, habla también de su hermana Frieda,"excelente escritora y columnista", dice, y añade que ha publicado artículos sobre las batallas contra sus propios demonios mentales...

Se piensa en la gran Sylvia Plath, precoz buena poeta, autora de una novela autobiográfica, La Campana de cristal, llena de  frescura y potentes hallazgos expresivos...,  "desfiladeros de granito", por  las aceleradas calles de Manhattan ...y se abre un libro  de Sylvia y entre sus poemas se tropieza con ...

HE HANGING MAN / EL AHORCADO


By the roots of my hair some god got hold of me.
I sizzled in his blue volts like a desert prophet.

Por la raíz del pelo algún dios me atrapó.
Sus vatios azules me hicieron chisporrotear como a un profeta del desierto.

The nights snapped out of sight like a lizard's eyelid:
A world of bald white days in a shadeles socket.

Las noches desaparecieron, cerrándose de golpe, como los párpados de un lagarto,
Un mundo de días blancos y calvos en la cuenca sin sombras.

A vulturous boredom pinned me in this tree.
If he were I, he would do what I did.

Un aburrimiento buitrero me dejó clavado a este árbol.
Si él fuera yo, haría lo que hice.

se sabe, también por la prensa una historia llena de episodios trágicos, que los hijos de Sylvia no supieron del suicidio de su madre hasta la adolescencia, que se trató de que les hiriera lo menos posible...Se vuelve a leer el poema, porque su hijo Nicholas Hughes...se ha ahorcado.Y se piensa cuánto habrá de genético  en el comportamiento humano...y en Sylvia Plath de nuevo...y en su poema Dead & Cº... 

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WISLAWA SZYMBORSKA / CHOPIN (Kornick 1923, P.Nobel 1996, vive en Cracovia...)

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Cuando se ha nacido en 1923 en la Polonia..."resucitada" en el nuevo mapa europeo, después de la Primera Guerra ;y durante la invasión nazi, el 1 de Septiembre de 1939, se tienen sólo dieciséis años, y es el comienzo de la Segunda Guerra Mundial...; y pasada ésta la libertad desaparece tras el telón de acero...Si se piensa en ello mientras se miran las fotos, encantadoras ambas, aunque con mayor carga histórica la segunda y tal vez más dura la primera...; también se piensa en qué parte de lo vivido la hizo tan buena poeta y  qué clase de talismán le permitió, en tantos años duros, conservar su graciosa frescura...

LA REALIDAD EXIGE

La realidad exige
que lo digamos bien claro:
la vida sigue su curso.
Sucede así en Cannas, en Borodino,
en los llanos de Kosovo y en Guernica.

Hay una gasolinera
en una pequeña plaza de Jericó,
hay bancos recién pintados
cerca de Bila Hora.
Las cartas van y vienen
entre Pearl Harbour y Hastings,
pasa un camión de muebles
bajo la mirada del león de Queronea
y sólo un frente atmosférico amenaza
los florecientes jardines cercanos a Verdún.

Hay tanto de Todo
que lo que hay de Nada queda muy bien cubierto.
De los yates de Accio
llega la música
y en cubierta, al sol, bailan las parejas.

Pasan siempre tantas cosas
que seguro que tienen que pasar en todas partes.
Donde hay piedra sobre piedra
hay un carro de helados
cercado por los niños.

Donde estaba Hiroshima
de nuevo está Hiroshima
y se siguen produciendo
objetos de uso cotidiano.

No le faltan encantos a este horroroso mundo
ni tampoco amaneceres
para los que merece la pena despertar.

En los campos de Macejowice
la hierba es verde,
y en la hierba, como pasa en la hierba,
la escarcha, transparente.

Quizá no haya un lugar que no haya sido un campo de batalla,
los aún recordados,
los hoy ya olvidados,
bosques de abedules y bosques de cedros,
nieves y arenas, pantanos irisados
y barrancos de negro fracaso
donde en caso de urgencia
satisfacemos ahora nuestras necesidades.

Qué moraleja sale de todo esto: parece que ninguna.
Lo que de verdad sale es la sangre que se seca rápida
y siempre algunos ríos, algunas nubes.

En los trágicos desfiladeros
el viento se lleva los sombreros,
y es inevitable:
la imagen nos da risa.




(Traducción del poema: Abel A. Murcia Soriano)
CHOPIN. Polonesa nº6.Martha Argerich

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NACIMIENTO DE J.S.BACH/ Eisenach 21 marzo 1685

HOY CUMPLE BACH 324 AÑOS, Y, NO ES QUE ESTÉ JOVEN, ES QUE SIGUE VIVO PARA CUALQUIERA QUE SE ACERCA A SU INSUPERABLE MÚSICA

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CÉSAR VALLEJO y REMBRANDT

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                                         Rembrandt,1655,El buey desollado. 94 x 69 cm. Louvre (ampliar)

Esta pintura  de Rembrandt contradice  la idea  de  "naturaleza muerta"; es una naturaleza viva lo que plasma el pintor de Leyden con sienas y rojos entre las penumbras doradas y luminosas que le convierten en un maestro inigualable. Expresiva y misteriosa con gruesas zonas empastadas y otras de veladuras translúcidas que atrapan  o hacen vibrar la luz. La imagen y las texturas se proyectarán en Delacroix, Daumier, Chaim Soutine...  hasta llegar a  Francis Bacon, como  metáfora del dolor , de la  crucifixión también humana y conducen hasta César Vallejo el poeta doblemente herido.

UN HOMBRE PASA CON UN PAN AL HOMBRO...


Un hombre pasa con un pan al hombro
¿Voy a escribir, después, sobre mi doble?

Otro se sienta, ráscase, extrae un piojo de su axila, mátalo
¿Con qué valor hablar del psicoanálisis?

Otro ha entrado a mi pecho con un palo en la mano
¿Hablar luego de Sócrates al médico?

Un cojo pasa dando el brazo a un niño
¿Voy, después, a leer a André Breton?

Otro tiembla de frío, tose, escupe sangre
¿Cabrá aludir jamás al Yo profundo?

Otro busca en el fango huesos, cáscaras
¿Cómo escribir, después, del infinito?

Un albañil, cae de un techo, muere y ya no almuerza
¿Innovar, luego, el tropo, la metáfora?

Un comerciante roba un gramo en el peso a un cliente
¿Hablar, después, de cuarta dimensión?

Un banquero falsea su balance
¿Con qué cara llorar en el teatro?

Un paria duerme con el pie a la espalda
¿Hablar, después, a nadie de Picasso?

Alguien va en un entierro sollozando
¿Cómo luego ingresar en la Academia?

Alguien limpia un fusil en su cocina
¿Con qué valor hablar del más allá?

Alguien pasa contando con sus dedos
¿Cómo hablar del no-yó sin dar un grito?

5 Nov 1937


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JOSÉ WATANABE & EDVARD MUNCH

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José Watanabe, Perú 1946-2007. Hijo de japonés y peruana es uno de los grandes poetas en español  que abundan en Iberóamerica/Latinoamérica/Hispanoamérica y que devuelven un español, dilatado y enriquecido permanentemente.

Edvard MUNCH,El grito, 1893.

Aunque el expresionismo es un movimiento  difícil de delimitar, porque existe como constante histórica, es también un  movimiento concreto, un río con distintos afluentes.

El noruego Munch (1863-1942),y el belga Ensor forman la primera oleada del Expresionismo como movimiento moderno y El grito, es su imagen más impactante y conocida.La emoción, el pathos, metamorfosean el color y la forma para trasmitir sentimientos intensos, de crítica social (Ensor) o desolación humana (Munch).En esta pintura la naturaleza como magma,la perspectiva acelerada, las formas humanas sugeridas, el color, la pincelada...trasmiten una honda sensación de amenaza y desamparo.

EL GRITO (EDVARD MUNCH)



Bajo el puente de Chosica el río se embalsa
y es de sangre,
pero la sangre no me es creída.
Los poetas hablan en lengua figurada, dicen.
Y yo porfío: No es el reflejo del cielo crepuscular, bermejo,
en el agua que hace de espejo.
Oyen el grito de la mujer
que contempla el río desde la baranda
pensando en las alegorías de Heráclito y Manrique
y que de pronto vio la sangre al natural fluyendo?
Ella es mujer verdadera. Por su flacura
no la sospechen metafísica.
Su flacura se debe a la fisiología de su grito:
Recoge sus carnes en su boca
y en el grito
las consume.
El viento del atardecer quiere arrancarle la cabeza,
miren cómo la defiende, cómo la sujeta
con sus manos
a sus hombros: Un gesto
finalmente optimista en su desesperación.
Viene gritando, gritando, desbordada gritando.
Ella no está restringida a la lengua figurada:
Hay matarifes
y no cielos bermejos, grita.
Yo escribo y mi estilo es mi represión. en el horror
sólo me permito este poema silencioso..



WATANABE,J.:Elogio del Refrenamiento. Ed. Renacimiento. Sevilla 2003


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JUAN CARLOS LLOP & GÈRICAULT

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Thèodore GÉRICAULT, Ruan 1791-París 1824.Es el prototipo de artista romántico por su independencia de carácter y tendencia a representar acciones dramáticas, cargadas de emoción . Está infuido por la pintura del Barroco -sobre todo Rubens- a quien recuerda en la monumentalidad, sentido del movimiento, uso del claroscuro y lujoso colorido.

 En este Húsar de 1812, un tema propio del periodo napoleónico, se concentran  el instante atrapado en la acción, la dinamización del lienzo por el escorzo de la figura, y la suntuosidad del color.En 1912 alcanzó notoriedad con La balsa del Medusa, tema relacionado con un trágico y escandaloso suceso reciente.

José Carlos LLOP, Palma de Mallorca, 1956, autor de libros de narrativa, poesía y diarios, con algunas traducciones y buena acogida de la crítica. Este poema procede del poemario La avenida Luz ,editado por Lumen.

CAFÉ TURCO


Me preguntas por mi juventud
y te digo que fue rara. ¿Por qué?,
insistes, y yo respondo que no sé.
La época, supongo, y una forma
equivocada de interpretar el mundo,
o de encontrar mi lugar en él.
Entonces me propones un juego.
Piensa en tres cosas, dices,
las primeras que imagines
en la antesala de aquel tiempo,
qué sé yo, un aroma, una casa,
o un paisaje de palabras. Y sonríes.
Te miro, tan joven, tan diferente
a mí. Y digo: el húsar a caballo,
sable en mano, pintado por Gericault;
la mariposa de la calavera naranja
que aparece en un cuento de Poe;
el patio colonial de un hospital
de provincias: su olor a éter.
Y al decírtelo creo que comprendo
-húsares, calaveras, hospitales-
lo que antes nunca comprendí:
la rareza de esos años que perdí,
los días de quien consigo fue cruel.
Tú callas. Ya no sonríes. Ni siquiera
sé si sabes de Poe, de Gericault quién fue.
Pero no los necesitas para mirar así,
como si estrenaras la vida y ella a ti.
Pues no me extraña, anda -y aquí
coges mi mano-, vayamos a un café
(recuerdo que sonaba música sufí),
y lo que no conociste, yo te lo enseñaré.
No por obvio, el final es baladí:
aquella tarde, entre tus brazos, supe
lo que podría haber sido y nunca fui.
Mi canción es por si no fue suficiente
la manera en que te lo agradecí.



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QUEVEDO, POETA & VELÁZQUEZ, PINTOR

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"Acaso nadie, fuera de su ostensible rival y secreto cómplice, Góngora, ha paladeado el castellano, el peculiar sabor de cada palabra y de cada sílaba como don Francisco de Quevedo y Villegas, caballero de la Orden de Santiago y señor de la Villa de Juan Abad."(...)
He equiparado a Góngora y a Quevedo que es costumbre contraponer. El tiempo borra o atenúa las diferencias.(...) Hermanos enemigos, el culteranismo y el conceptismo son dos esencias del Barroco."

Así comienza el prólogo de Borges,y quién mejor que Velázquez para acompañarle, tan contemporáneo : Quevedo (1580-1645), Velázquez (1599-1660) que hizo un retrato memorable,no a Quevedo sino a su "secreto cómplice", como llama Borges a Góngora. Velázquez gran pintor y espíritu complejo y paradójico como buen barroco.

Velázquez. Arácne, h1644.64 x58 cm. Dallas.

La tejedora libia, insensata retadora de Atenea, se adentra en el plano, en las penumbras suspendidas que van tiñendo el claroscuro. El escorzo que forma la figura está suavizado por ténues veladuras y las pinceladas sueltas, abiertas, usadas con sabiduría,  completan la forma en la retina, porque Velázquez entendía como funcionaba la visión.  El pintor está en su época de plenitud- tan larga por otra parte- y pinta con total libertad, como el mejor veneciano.

Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora a su afán ansioso lisonjera;

mas no, de esotra parte, en la ribera,
dejará la memoria, en donde ardía:
nadar sabe mi llama la agua fría,
y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado,
medulas que han gloriosamnte ardido,

su cuerpo dejará, no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrá sentido;
polvo serán, más polvo enamorado.



Francisco de Quevedo :Antología poética. Prólogo y selección de Jorge Luis Borges. Alianza.


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W.H.AUDEN / ENSOR /Hemos hecho camino desde aquel raro día

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Autorretrato con máscaras. James Ensor, ( 1860-1949). Macabro y suntuoso; empastado y ligero; con una calidad pictórica que hace honor a su tradición flamenca,corrosivo en los temas y las imágenes;lujoso en el color y las texturas...

WE'VE covered ground since that awkward day
Whem, thoughtlessly, a human mind
Decided to leave the apes behind,
Come pretty far, but who dare say
If far be forward or astray,
Or what we still might do in the way
Of patient building, impatient crime,
Given the sunlight, salt and time. 1964


HEMOS hecho camino desde aquel raro día
En que, sin darse cuenta, un espíritu humano
Decidió separarse de los simios,
Y bien lejos estamos, pero quién sabe ahora
Si lejos es avance o extravío,
Ni qué haremos aún en este viaje
De construcción paciente, de crimen impaciente,
Según la luz del sol, la sal, la hora



AUDEN,W.H.: Los señores del Límite.
Galaxia Gutenberg


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ANA ROSSETTI...otra vez

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Estas flores blancas las pintó Manet, h.1882, aún vivía Emily Dickinson en Amherst

El poemario de Ana Rossetti, Llenar tu nombre , sólo tiene 56 páginas, pero a medida que se descubre,lentamente,cada poema,aumenta el asombro.Hoy "toca" releer  el que  dedica a Emily Dickinson,

3.3 EMILY DICKINSON

En tu habitación. Día tras día, en una minúscula habitación.
Minúsculos poemas limándose, afinándose, haciéndose.
Arrancando las envolturas de las palabras.
Descarnando la verdad de los huesos.
Fielmente y con amoroso rigor,
balas certeras iban cargando el fusil de tu alma.
En la esquina, vigilante,
aguardaba a que lo tomasen y lo llevasen consigo.
A que algún nadie lo volviese contra sí
y disparase su munición imperecedera.
Día tras día, seguía blanco tu vestido de algodón,
seguían los lirios, blancos,
seguían blancas las paredes.
De esa ciega blancura, tan sólo el papel quedaba eximido.

y después de leerle se desearía que este poemario de Ana Rossetti se convirtiera en un betseller; que se vendieran millones de ejemplares,o quatrillones, como diría Ferreira Gullar de las estrellas.Es un aviso para lectores interesados, como los que hacen masters de poesía...en su propia casa

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ANA ROSSETTI /Inmersión

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EN SUS POEMAS "INSPIRACIÓN" Y "DE LA POESÍA ESQUIVA", ANA ROSSETTI SE SUMERGE EN LAS PROFUNDIDADES DONDE CONSTRUYE  POEMAS Y EMERGE TIRANDO DE  VERSOS COMO SI FUERAN ONDULANTES COMETAS HECHAS CON "CHISPAS RECIENTES" Y "LIMADURAS DE ORO"...y un poema que corta la respiración.



DE LA POESÍA ESQUIVA

El corazón se afana cada día
en acercar su lámpara para que en ella prendas.
En vano saco brillo
a versos ya gastados para hacerle creer
que son chispas recientes.
Pero no se convence.
Como un enamorado te conoce
y está hambriento de ti, solamente de ti.
Sacudo el diccionario y se escapan
centellas de palabras inasibles.
Recojo las migajas
presionando las yemas contra el hule.
Pongo el mismo cuidado que si fueran
limaduras de oro.
Para no dispersarlas ni respiro.
Y ni aún así lo engaño.
















ROSSETTI,Ana.: Llenar tu Nombre./ Bartleby Editores.


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ANDRÈ MAUROIS / "¿ Qué es el arte?"

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ANDRÈ MAUROIS,  SIGUE TENIENDO COSAS QUE DECIR Y QUE SE NECESITAN LEER..

                                 Philip Guston,"Cherries", 1980

11 DE MARZO(1946): Releo. ¿Qué es el arte? Una lectura de juventud que me había dejado el recuerdo de folleto paradojal. Completo error. La tesis de Tolstoi es la de que el valor del arte no puede depender de una teoría estética, sino de las relaciones entre el artista y los demás hombres. De igual modo que los vestidos serían inútiles si no se pudieran usar, el arte sería un juego ruinoso para la sociedad si no ayudara a los hombres a vivir. El arte de las mejores épocas era popular, inteligible: escultura egipcia, teatro griego, Biblia, Homero, catedrales, misterios. Pero en otras épocas de la historia el artista se jacta de no ser comprendido sino de una élite ("arte por el arte" de 1890).

Recuerdo una conversación con Eugenio Dabit:"-Mi padre, obrero francés -decía- leía a Hugo y a Michelet; ¿pero qué obrero encontraría placer en la lectura de los más grandes escritores de este siglo?"Esta crítica merece atención Tolstoi no dice que el artista deba escribir para el pueblo, sino que debe ser inteligible al pueblo. Es un hecho que la mayor parte de las obras maestras tratan de sentimientos simples y universales. Objeción: ¿La inteligencia no cambia? Debussy, difícil para sus contemporáneos, no lo es para sus hijos. Valéry es un poeta de Antología escolar, y Shakespeare, a quien Tolstoi excomulga por su preciosismo...

El otro día, en Nueva York, un chofer de taxi, abriendo su radio me preguntó: 

"-¿Conoce usted esto?"-No."-Primer motivo de la Décima sinfonía de Brahms- añadió el chofer."

     

ANDRÈ MAUROIS, una página del "Diario" de 1946 en EE.UU., y...una pregunta

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                                              DEGAS. 1865.ól/lz. Metropolitan, N.Y.
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DOMINGO, 30 DE JUNIO: Vamos a dar nuestro adiós a los museos, a la colección Frick, al Metropolitan, que tanto nos han ayudado a soportar el exilio. Hace mucho calor, uno de esos días del verano neoyorquino en que el asfalto se hunde bajo los pies de los transeúntes.

La colección Frick tiene pocos visitantes. Paseamos solos entre las obras maestras. ¡Adiós, Boucher, Fragonard, Ingres, Cezanne, Renoir; Adiós Vermeer, el de los amarillos finos; adiós, rojo San Jerónimo, del Greco! Durante seis años hemos visto tantas veces estos cuadros, que nos sabemos de memoria los menores detalles, desde los ojos de vidrio, brillantes, de las muchachas azules de Renoir, hasta los gemelos y las tarjetas que están sobre la chimenea, adornada de terciopelos franjeados de la condesa de Haussonville.

De allí al Metropolitan. ¡Adiós, hermosos Courbet, mujeres opulentas y desnudas que evocáis la giganta de Baudelaire; Corot, el de la manera suave, exquisita, que pintas como se soñaría escribir! Vamos del retrato de Madame Manet al de madame Charpentier, y no podemos abandonar ese admirable Degas donde una mujer triste, modesta, vestida de "beige", está sentada junto a un ramo de flores gloriosas y desbordantes.

                                                
                           VELÁZQUEZ. Felipe IV de Fraga,1644.133 x 95 cm. C. FRICK. N.Y.

LA PREGUNTA:Esta página del Diario en Nueva York de Émile Herzog, conocido como  André Maurois,está llena de emociones.Desde el año 40 ha estado en Estados Unidos, para salvar la vida por su condición de judío, y ahora que ha terminado la ocupación nazi  y la guerra, se dispone a volver a su patria.

Y un domingo por la mañana, como habrá hecho tantas veces vuelve, pero esta vez a despedirse, a dos grandes museos: uno gigantesco, el Metropolitan, y otro casi recoleto , instalado en la que fue  mansión de los Frick, el magnate del acero y mecenas,al otro lado de la Quinta Avenida.

Es una despedida ,y aunque sólo va nombrando pintores, y algunas obras,y hace una referencia a los amarillos prodigiosos de Veermer, lo que nombra cae al suelo, pesado, como "pérdida" ;sabe que tardará en volverlos a ver o que ya no los verá, allí, nunca. 

Pero hay que volver a la Frick porque entre  los  cuadros y autores que nombra se echa en falta un Velázquez  impresionante,el retrato de Felipe IV de Fraga.  ¿Cómo no ha podido impactar a Maurois? Pero, si se piensa...tampoco nombra el autorretrato de Rembrandt,  tan monumental que  se expande por la sala  y no puede pasar desapercibido...tal vez no estuvieran  todavía en la Colección ...

Mientras, se busca rápidamente en Google a la mujer en "beige" de Degas,a quien no se recuerda, y ahí está, con su tristeza y sus flores desbordantes, la obra de un Degas joven que todavía no es Degas, que está conquistando su propia sutileza...

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BORGES... o la LITERATURA en dos poemas

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La familila Borges, en Ginebra en 1914.


Los Borges

Nada o muy poco sé de mis mayores
Portugueses, los Borges: vaga gente
Que prosigue en mi carne, oscuramente,
Sus hábitos, rigores y temores.

Tenues como si nunca hubieran sido
Y ajenos a los trámites del arte,
Indescifrablemente forman parte
Del tiempo, de la tierra y del olvido.

Mejor así. Cumplida la faena
Son Portugal, son la famosa gente
Que forzó las murallas del Oriente
Y se dio al mar y al otro mar de arena.

Son el rey que en el místico desierto
Se perdió y el que jura que no ha muerto.
















Spinoza


Las traslúcidas manos del judío
Labran en la penumbra los cristales
Y la tarde que muere es miedo y frío.
(Las tardes a las tardes son iguales)
Las manos y el espacio de jacinto
Que palidece en el confín del Ghetto
Casi no existen para el hombre quieto
que está soñando un claro laberinto.
No lo turba la fama, ese reflejo
De sueños en el sueño de otro espejo
Ni el temeroso amor de las doncellas.
Libre de la metáfora del mito
Labra un ancho cristal: el infinito
Mapa de Aquél que es todas Sus estrellas.


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LAO TSE, todavía...

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EL AZAR JUEGA SUS CARTAS . SE BUSCA UN LIBRO Y DE PRONTO SE TIENE OTRO EN LA MANO , EL TAO TE KING,NADA MENOS, QUE SIGUE AFINANDO EL ESPÍRITU, DESDE HACE TANTOS SIGLOS ...LAO TSE QUE SI EXISTIÓ REALMENTE FUE A COMIENZOS DEL SIGLO VI, O INCLUSO EL VII, ANTES DE NUESTRA ERA.

HIJO DE MADRE VIRGEN, COMO JESÚS Y BUDA...Y QUE, COMO ATENEA APARECERÍA COMPLETAMENTE ARMADA AL NACER DE LA CABEZA DE ZEUS, ÉL NACIÓ,YA, CON TODA SU SABIDURÍA.

SEGÚN LA TRADICIÓN EJERCIÓ DE ARCHIVERO EN CHOW PERO ANTE EL DESORDEN DEL ESTADO MONTÓ EN UN BÚFALO Y SE DIRIGIÓ HACIA EL OESTE.EN LA FRONTERA DE YIN HSI ESCRIBIÓ UN LIBRO DE 5000 PALABRAS,EL TAO TE KING.

EL TAOISMO REPRESENTA LA TRADICIÓN MÍSTICA Y ESÓTÉRICA DE LA TRADICIÓN CHINA, COMO EL CONFUCIONISMO REPRESENTA SU PARTE RITUALISTA Y EXTERIOR.

EL TAO SE ENCUENTRA EN LA SINTONÍA ENTRE LA PROFUNDIDAD INTERIOR Y LA ESENCIA UNIVERSAL DE LA NATURALEZA.

I

El Tao que puede ser expresado no es el Tao absoluto.
Los Nombres que pueden decirse no son los Nombres
absolutos.

Lo Sin Nombre es el origen del Cielo y de la Tierra.
Lo Nombrado es la Madre de todas las cosas.
Así, el que se libera de la pasión ve sus resultados
manifiestos.

El secreto y sus manifestaciones son de la misma
naturaleza.
Reciben distintos nombres cuando se hacen
manifiestos.

A ambos se les puede llamar el Misterio Cósmico.
El Misterio de los misterios es la Puerta del Secreto de
toda vida.



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LOS HIJOS DE LEZAMA LIMA/Poetas cubanos: Rafael Bordao /II

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...del hombre

El hombre levita
como una sombra que ondea
sobre el degüello
de todos los animales negligentes
como un fakir eréctil
el hombre flota
bruñe su imagen
y fija su filantropía
en el usufructo y el ambage.

Cada estro allende infla su alma
rema con los brazos alrededor
de las cosas anodinas
emerge del abismo con un provecto salvavidas:
la esperanza-
y se transporta con todos sus ruidos
hacia los más desahuciados dilemas.

El hombre levita (casi siempre) como un sonido.




...del tiempo

No hay tiempo
solo hay infinitud y encogimiento,
rasgos de muerte que cargan nuestros cuerpos
transidos de temblorosas emboscadas;

sombras que se ahuyentan
y nos dejan el alma en el lindero
de la inspiración y la encarnadura;

el alma como una embarcación inevitable
que zarpa cada noche de algún puerto,
y se aleja de las costas y los nervios
con la nostalgia que solo deja el humo;

no hay tiempo
los relojes todos continúan el hurto,
la distancia y las vueltas.




Instantes de lentitud

Partir
dejar atrás lo que fuimos un día
una costumbre más entre la muchedumbre
que no cesa de robarse la fortuna
un ardiente pedazo de fisonomía
que fluía inflamado hacia las flores
donde me hundía furiosamente
buscando la incandescencia de la luz
emboscado por clandestinos ciempiés
que obcecados en su callada marcha
dejaban sus diminutos misterios
sus mudas y simultáneas misas
en el monasterio de mi corazón.

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LOS HIJOS DE LEZAMA LIMA. Poetas cubanos: RAFAEL BORDAO

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                                 Ariel Flores Ouro

De la Revista  Baquiana, http://www.baquiana.com/ son estas  notas sobre el poeta cubano RAFAEL BORDAO. Nació en la Habana en 1951,es  poeta, escritor, editor y profesor de literatura. Reside en Estados Unidos desde 1980. Ha sido muy premiado y actualmente dirige en Nueva York la revista de literatura cubana Sinalefa, pero sobre todo ha escrito poemas capaces de saltar atlánticos para llegar directamente al lector,como este:

INSTRUCCIONES PARA UN JOVEN POETA

Lo primero que debe hacer
un auténtico poeta,
es lavarse bien la boca
(autorrecetarse gárgaras)
y ponerse los zapatos más estables y oscuros;
luego
echar a andar por el planeta
tomando el pulso de cada cosa,
escudriñando toda respiración,
auscultando el sonido de las emociones
y llevar siempre consigo una lupa
como el más eficaz amuleto
contra espíritus sospechosos;
después
cantar, si cantar (y no muy alto)
no sea que se ofenda algún pájaro
soñoliento en una rama
y comience a graznar sobre tu cabeza.


Ariel Flores Ouro, pintor cubano.

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JORGE GUILLÉN & MARK ROTKHO / versos, música y palpitación del color

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Mark ROTHKO (1903-1970)






MÚSICA, SÓLO MÚSICA


Por los violines
Ascienden promesas.
¿Me raptan? Se entregan.
Todo va a cumplirse.

Implacable empeño
De metal y cuerda:
Un mundo se crea
Donde nunca hay muertos.

Hermoso destino
Se ajusta a su temple.
Todo está cumpliéndose,
Pleno en el sonido.

Se desliza un mundo
Triunfante y su gracia
Da forma a mi alma.
¿Llego a un absoluto?

Invade el espíritu,
Las glorias se habitan.
Inmortal la vida:
Todo está cumplido.



JORGE GUILLÉN (1893-1984)
MARK ROTKHO (1903-1970), asceta y místico del color del Expresionismo Abstracto


JORGE GUILLÉN.: Cántico. Seix Barral,1983.

JORGE GUILLÉN & PHILIP GUSTON / versos y misterio

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TAL VEZ EN SU EXILIO AMERICANO,  COINCIDIERAN,-O NO-, EL  POETA DE LA GENERACIÓN DEL 27 JORGE GUILLÉN (1893-1984) Y EL PINTOR DE LA ESCUELA DE NUEVA YORK, PHILIP GUSTON (1913-1980), PERO HOY LES UNE LA PERFECCIÓN Y EL MISTERIO DEL CÍRCULO, ABSTRACTO Y FRÍO EN GUILLÉN Y MAGULLADO Y EXPRESIONISTA EN GUSTON.

                                                                    Philip Guston





PERFECCIÓN DEL CÍRCULO


Con misterio acaban
En filos de cima,
Sujeta a una línea
Fiel a la mirada,

Los claros, amables
Muros de un misterio,
Invisible dentro
Del bloque del aire.

Su luz es divina:
Misterio sin sombra.
La sombra desdobla
Viles mascarillas.

Misterio perfecto,
Perfección del círculo,
Círculo del circo
Secreto del cielo.

Misteriosamente
Refulge y se cela.
-¿Quién? ¿Dios? ¿El poema?
-Misteriosamente...


Poema de "CÁNTICO".

CERNUDA & BACH & MATISSE / ¿prosa?, música, gracia y color

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                                     Matisse, La Música



La Música

En los atardeceres de invierno, dos o tres veces al mes, los miembros de la sociedad de conciertos, como conjurados románticos, iban hacia el teatro por las calles ya encendidas, en dirección contraria a los que borrosamente volvían del trabajo a sus casas. El viejo y destartalado coliseo iluminaba su decorado rojo y oro, enguirnaldándose con esa extraña flor o fruto que es la faz humana, indiferentes éstas en su mayoría, curiosas otras, expectantes algunas.

Allí oí por primera vez a Bach y a Mozart; allí reveló la música a mi sentido su pure délice sans chemin (como dice el verso de Mallarmé, a quien yo leía por entonces),aprendiendo lo que para el pesado ser humano es una forma equivalente del vuelo, que su naturaleza le niega. Siendo joven, bastante tímido y demasiado apasionado, lo que le pedía a la música eran alas para escapar de aquellas gentes extrañas que me rodeaban,de las costumbres extrañas que me imponían, y quién sabe si hasta de mí mismo.

Pero a la música hay que aproximarse con mayor pureza, y sólo desear en ella lo que ella puede darnos: embeleso contemplativo.En un rincón de la sala, fijos los ojos en un punto luminoso, quedaba absorto escuchándola, tal quien contempla el mar. Su armonioso ir y venir, su centelleo multiforme, eran tal ola que desalojase las almas de los hombres. Y tal ola que nos alzara desde la vida a la muerte, era dulce perderse en ella, acunándonos hacia la región última del olvido.

MOZART, Concierto n.20/ Friedrich GULDA

CERNUDA, Luis.: Ocnos. El País 2003 .