07 marzo, 2009

BORGES... o la LITERATURA en dos poemas y un homenaje

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La familila Borges, en Ginebra en 1914.


Los Borges

Nada o muy poco sé de mis mayores
Portugueses, los Borges: vaga gente
Que prosigue en mi carne, oscuramnete,
Sus hábitos, rigores y temores.

Tenues como si nunca hubieran sido
Y ajenos a los trámites del arte,
Indescifrablemente forman parte
Del tiempo, de la tierra y del olvido.

Mejor así. Cumplida la faena
Son Portugal, son la famosa gente
Que forzó las murallas del Oriente
Y se dió al mar y al otro mar de arena.

Son el rey que en el místico desierto
Se perdió y el que jura que no ha muerto.














Spinoza


Las traslúcidas manos del judío
Labran en la penumbra los cristales
Y la tarde que muere es miedo y frío.
(Las tardes a las tardes son iguales)
Las manos y el espacio de jacinto
Que palidece en el confín del Ghetto
Casi no existen para el hombre quieto
que está soñando un claro laberinto.
No lo turba la fama, ese reflejo
De sueños en el sueño de otro espejo
Ni el temeroso amor de las doncellas.
Libre de la metáfora del mito
Labra un ancho cristal: el infinito
Mapa de Aquél que es todas Sus estrellas.


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